HOY SOY

Tengo 28 años, skills y rápido aprendizaje cuando escucho. Una vida de envidia y sigo siendo lo que mi niño quería. Pero aprendí prudencia, paciencia, disciplina. Sigo sin puta idea de como actuar frente a las mujeres.
Tengo una perra, skills y un corazón asustado. Soy torpe y cursi, con problemas de afecto y maltratado en la niñez. Megalomano y odio poner los pies en la tierra, pero aquí estoy.
El dinero me importa, porque me siento demasiado grande para no tener exactamente lo que yo quiero, cuando lo quiero, en donde lo quiero.
Soy terco... De vista fija en la meta.
Soy disperso... Y puedo también jugar con los detalles.
¿Mi meta? Sentirme igual de satisfecho que como me he sentido este último año de vida.
¿Que busco? Risas, con amor inherente. Respeto, con admiración de amante. Cariño, con sinceridad doliente, amarga, amable.
La esposa, el perro, los hijos, la casa... A veces, a veces uno añora la rutina y el caos de un grupo de personas creciendo y aprendiendo en el mismo sitio, enamorándose cada día más del otro.
A veces.
Parezco tan frío, me aprendí tan bien mi papel, en ocasiones me la creo. En ocasiones.
Se la vida que me espera, la diviso. Me asusta. El miedo no es malo.
Me siento solo. Siempre me he sentido.
Aumentan las dimensiones. También mi temple.
Soy bueno, en el sentido amplio de la palabra.
Me gusta hablar. Con personas que tienen que decir.
Me gusta besar como terapia, como comunion, unción de pecados, lavatorio de espíritu, soltar.

ME

Sin pensar antes de actuar, soy un puto show man dedicado a su trabajo. Quiza ni soy arte y solo soy un promotor de talentos. Quiza eso es en lo que soy bueno, tengo un "je ne ce pas" que llama la atencion de la gente y luego... descubren a mis amigos, ven a mi colectivo, ven una rabia encerrada de una miriam, un arte ultrabarroco en un alfonso, una fotografia reprimida de una abril, un estilo trabajado de un alfredo, un diamante en bruto de un eduardo, un escritor completo en un rogelio....

WE LOST ONE.

Por mi el futuro político de México lo puede decidir un mono de laboratorio. Por mi si la primavera se quema o la quemaron y piensan volverlo condominio de lujos, si me regalan uno estaría muy chingon y sino no me interesa y deberíamos de azar conejitos mientras se incendia. Por mi el narco puede matar a un chingo de desconocidos, tomar el poder y hacer una barricada internacional, prohibir el trafico de mercancías y mandarnos como soldados de juguetes contra estados unidos a explotar con una bomba atada al pecho cantando el himno nacional de guatemala. Por mi el mundo entero puede pudrirse pero no soporto que las poquísimas personas a la que considero grandes, a las que les confiaría un secreto y les contaría un problema porque se que no me atiborraran con la misma retahíla cansina de todos para intentar mejorar tu estado de animo sino que dirán cosas congruentes, inteligentes y sensatas, a esas personas a las que considero mas capaces que yo, a esa poquísima minoría no soporto ver como llegan  a ese punto donde, no hay regreso y solo queda decir que, perdimos a otro, no volteen atrás, no va a volver. Creo que fue mi culpa, debí despreocuparme mas de mi, yo estoy bien, yo se lo que hago, duele, pero se lo que hago, el no lo sabe y espero que llegados a este punto no lo sepa nunca, porque es mas duro darse cuenta y saber que no se puede dar marcha atrás.

Perdóname, tengo que seguir adelante.

DE PETER Y LAS PRINCESAS PERDIDAS.

Sentadas en la estrella más lejana y hasta el anochecer. Nadie hablo de ellas o de Peter al crecer. Nadie hablo del viejo, del borracho jadeante o de las señoritas que le acompañaron, que creían en él y que buscaron nuncajámas toda su vida pero nunca lo encontraron.

Sueños de rivotriles sobre camas que olvidaron, esquinas que refugian del mundo que rechazaron.

-Discúlpeme señor, ¿qué le pasa? ¿Donde está su Wendy y los niños con los que jugó? ¿Usted es Peter, caballero? ¿Es usted? Esa mirada apunta demasiado lejos y a usted no se le ven las ganas de querer moverse. Demasiado vacio, ahora que hurgo en esos ojos tan profundos. ¿En qué piensa? ¿Porque ese gesto de estar a punto de llorar? Dígame, ¿y campanita? ¿Que no juro acompañarle para siempre? ¿Espera que le crea? ¿Que este arrugado alcohólico y sucio despojo, imitación de ser humano es Peter pan? Señor usted está loco, huele feo y se nota que le falta comer. Y aparte esas putas con las que...

-Campanita me dejo al último... señor. En la segunda congestión que sufrí luego de haber llegado aquí. Wendy me olvidó cuando deje de volver y la última vez que la vi hace ya algunos años, me dio un par de monedas y siguió de largo.

Esas putas a las que usted se refiere, bueno si son putas pero usted no entiende. Ellas me buscaron cuando eran chicas pero... eran niñas, ¿si me explico? Yo solo quería jugar con mis amigos y pelear con los piratas, no me interesaba llevar más niñas a nuncajámas después del desastre con Wendy. Y ahora que las veo ya crecidas, aunque claro es un decir. La mayoría ni pasa de los 18 y han tenido problemas de aborto, congestiones alcohólicas, bulimia y anorexia. Han probado cuanto licor les han ofrecido y en cuestión de drogas van desde las pastillas hasta el polvo blanco, del sexo ni se diga que no sabría a qué edad empezaron. Quizá cuando vieron que jamás irían a mi país, cuando no las lleve conmigo buscaron otra forma de saberse princesas y ver sirenas, indios, barcos voladores y caminar por las nubes. Usted... caballero, les llama putas. Yo les llamo princesas perdidas y son las únicas que voltearían a ver a este acabado niño eterno. Me volví un cuenta cuantos porque no sé hacer nada mejor y si usted ve a Wendy... dígale que me vio, que de niño fue usted a ese país y que me quede para siempre ahí. No le diga lo que soy, no le cuente por favor.

BESOS Y VASOS

¿Besarnos? Mejor bebamos, me sale mejor y es más fácil. Nunca sé qué hacer después de un beso. No sé si seguir besando, parar, pasar a algo más y después de un vaso es sencillo solo pides otro hasta que no recuerdas porque dejaste de beber y despertaste en algún sitio.

INTRODUCCIÓN A MI CUADERNO.

Di que me quieres, recárgate en mi pecho,
abrázame, linda y bebe ese vaso entero.
Quédate esta noche y pasémosla en vela.
Habla lo que quieras, sin levantar la voz,
no me gustan los gritos, solo susurros,
si gustas escuchar te diré que soy...

Otro adicto al dolor, otro melancólico,
otro semi muerto en este hoyo,
no sé lo que me falta pero no lo tengo,
no sé lo que necesito pero no lo quiero.

Este alcohólico escritor de sueños
y tus libertinas ganas...
sabrán bien con hielo,
suelo tomarlo solo pero por hoy lo mezclo.

A ESOS HOMBRES.

Tengo algunos días, semanas, meses que no escribo de una mujer…

Tengo algunos días, semanas, meses que escribo para el hombre…

Que lloro por unos hombres, que me emborracho y recuerdo momentos pasados con unos hombres, noches, días…

Tengo una manía algo necia de ver fotos de ciertos hombres, de ver sus caras sonrientes, de verlos felices y sonreír un poco…

De ver fotos y entender que no soy el mejor amigo para un político,  para un ingeniero, que una amistad conmigo representaría un peligro para sus brillantes carreras…

De saber que soy el mismo idiota impertinente que a mis diecisiete y ellos estaban y están, hartos de eso…

De saber… que las únicas personas a las que les he llamado hermanos, les he dicho yo daría todo por ustedes y no hay cosa que no haría… me abandonaron por no ser lo suficientemente normal para ellos, lo suficientemente callado y respetuoso, quizá… lo suficientemente amigo.

No supe llevar la sangre que ustedes llevan, el linaje que su amistad representa, la mirada para ver lo que ustedes ven, el abrazo que ustedes dan, el saludo que ustedes ofrecen…

No supe detentar su amistad… su hermandad… su amor… no supe… y los extraño muchísimo… pero jamás volvería con ustedes… porque sé… que ustedes no me quieren, extrañan y aman… como yo a ustedes… que yo soy un obstáculo para sus brillantes carreras y no soportaría ser un obstáculo de nuevo…

Como en aquello fiesta, aquella mañana, aquel paseo, aquella juerga, aquellos años… los extraño, perdón.

PUSHING DAISIES

Pushing daisies es una serie donde el protagonista tiene el don de revivir muertos. Con dos condiciones: Cuando revive a alguien o algo, alguien o algo tiene que morir, un equivalente. Si revives una abeja otra abeja muere, una persona por ...otra persona. Y no puedes vovler a tocar a la persona que revives.
Resulta que ned revive a el amor de su vida, chuck. Y chuck esta enamorada de el igual que el de ella pero, no pueden tocarse, no pueden besarse o ella muere. Simple.

VUELVO AL EJERCICIO EN DICIEMBRE.

Suelto, explotando, recibiendo.

Suena "dumb" de fondo, mi café camina muy adentro en estos momentos.

Tengo al flujo del tiempo dando vueltas en mi cintura, soy la representación exacta de todas y cada una de mis palabras. No tengo dirección porque no me dirijo a ningún lado, pero si tengo un motivo, cambiar. Cambiar constantemente, hacer cambiar y hacer que me cambien. La detención de una idea y una filosofía sería por pura comodidad. La retención de un cuerpo y unos labios sería por puro masoquismo. Están los que quieren estar y a mi, me interesa nada lo que los otros me den, me interesa solo lo que yo doy.

Auséntame cuando este, sofócame si yo lo hago. Sigo siendo el mismo flaco sin nada que hacer, tomo al tiempo del cuello y lo mato solo por placer.

Me siento bien. Actúo correctamente. Se reconocer mis errores. Se  disfrutar la derrota. Se olvidar cuando no vale la pena el recuerdo. Yo soy mio porque me sé de otros.

"Perdoname como se le perdona a un niño, recuerdame como se le recuerda a un sueño".

MISCELANEICA VERBENA WATECOSA

Hoy las únicas mujeres que me inspiran se llaman Lorena y Laura,
no me interesa si te llamabas mi vida y eras la luz de mis ojos,
si llore por ti, por tu culpa o en tu causa hoy me tiene sin cuidado,
dile a tus tormentas que estoy bajo buen resguardo,
y que si se cae el cielo tengo un paraguas de papel,
un perro que no me olvida, el único que sigue fiel.
Él entiende mis partidas y mis idas, los demás piensan que soy ajeno,
sin entender que soy viajero, padre de lo que mas quiero, hijo del trueno,
navegante de un velero que busca un imaginario perfecto puerto,
uno que buscare hasta que de repente, me de cuenta que estoy muerto.
Gusto de levantarme temprano con el único pretexto de tomarme un buen café,
porque en las mañanas es perfecto el escenario, acompañado de una crepe suzette;
gusto de los viernes y las reuniones privadas con el único motivo de unos hielos con whisky,
porque en las noches, con poca compañía, es perfecto, sobre todo sin ti.
Ardo entre las paginas del mejor poema que he escrito,
aun no le pongo el titulo y lleva veintres años de gritos.
A estas alturas, hay solo una cosa que no me permito...
pasar desapercibido por cualquier lugar que pise,
cambio, fluídez y movimiento,

expropiación de contextos es lo mínimo que aquí se exige.
Vivo en un mundo que cambia referente a las reglas que me rigen,
moriré por una idea, no por tus caderas nena, así que... si vez que por ti me derrito,
o aprovechas o te largas no te esperare mas de lo que se me de la gana;
y si no me decido a decirte te quiero, es por que espero el momento en que salga sincero,
así que aunque el barco se vuelva viejo, navego con mi bandera,
bajo cielos propios y mares ajenos, te espero en la otra orilla ojos de cielo, ten bonita vida y aun mejores sueños.

MEJOR ASÍ.

Sería perfecto... tenerte junto a mi, loca por mi, así como antes. Que me hicieras reír como siempre lo haces y no le llamaras corazón a nadie, a nadie mas que a mi. Hacerte berrinches y que me los devuelvas, con ese puchero y esa forma de decir mi seudo que solo tu tienes. Esos golpes contundentes seguidos de un beso dulce, ese alto contraste de niña mala con niña tierna que me encanta, esa que te hace perfecta para el misántropo y para el amante. Sería perfecto tener a mi perro junto a mi, en mi casita pequeña, alejado de todo en algún pueblito lindo de esos que parecen de cuento, todo rustico con un café en la esquina. Que mis hermanas vivieran conmigo y salir cada domingo a meternos en líos, a caminar por el parque y a hacernos enojar mutuamente. Sería perfecto que el tiempo no se malgastara en buscar oro, sino en decirte: vida en serio que te adoro. Sería perfecto amigo, si no estuviéramos todo el día ocupados para poder chelear con nuestro colectivo cerca, pasarnos los viernes en una taberna los seis, hablando de todo menos de algo serio. Sería perfecto pero no, y hay que agradecerlo, porque cuando todo es perfecto hay de dos: uno se cansa y se aburre, para terminar escapando, dejando todo o simplemente se acomoda y deja de crecer, dejas de intentarlo, por que cuando todo es perfecto, no hay nada que te haga querer, desear, necesitar y cuando el fuego se apaga, la vida es la muerte mas aburrida que existe.

CONTEXTO ACTUAL.

Coca-cola, alcohol barato, cervezas, sexo, cabello en crecimiento, barba rasurada, videoteca zombie en pie de vuelo, metas del pasado ahora logradas, metas futuras tambaleándose, inseguridad, dinero despilfarrado, en mi zona, sin cuadros nuevos, sin avance en la novela, el libro en proceso mas lento de lo esperado pero en proceso, amigos... pareja... 

Creo que esta todo y por ello no se como diablos organizarme. No esperaba tener todo de lo que gusto por estos tiempos... hora de organizar el tornado este, colocar los rubros en la rendija adecuada y modificar lo que sea modificable.

Change, change, change.  

FLORES SALVAJES.

Ella, la de labios de grosella…

Sin rubor ni maquillaje, con el calor en las mejillas que nació sin pagar peaje, vino a vivir sin impuestos caros a base de bases y labiales.

Por sombras, la del alma y esas ojeras que le presten los desvelos por quien sabe qué motivos y esas pestañas delgadas, algo curvas, sin el peso de polvos estorbando el abaniqueo.

Yo le creo si me dice lo que diga, tengo como secreto el saber que ese delineador, lo forjo la risa y no una empresa, a menos que sea la de su vida, vida paso de ropas caras y tacones altos, para mí se ven vulgares, quiero naturalidad, la verdad mejor esperar no ver nada parecido, a conformarme con lo común de la mayoría. Entre humo de cigarro y botellas, vestidos de lentejuelas y sonrisas para verse bien en fotos, esas poses ensayadas al espejo, paso y me quedo con mi flor del campo.

HIJO.

Luces apagadas, piano de fondo, un niño hablando en un escenario solo ante un micrófono.

Mi papa es mi ídolo. El es escritor. El pinta y habla varios idiomas. Yo quiero ser como mi papa. El tiene una barba larga, larga y los ojos profundos, profundos. Y una sonrisa rara que me asusta un poco pero él intenta sonreírme bonito. Mi papa, ama mucho a mi mama. Mi mama, me dice que mi papa es el hombre más fiel del mundo, ella dice que lo es porque el aprende lo que otros no. Dice que aprende de las heridas, pero no entiendo eso, yo no le veo ninguna herida más que la de la frente, que de chiquito se hizo porque le gustaba jugar a ser superhéroe como a mí y se pego muy fuerte. Pero el no lloro estoy seguro porque mi papa es el hombre más fuerte del mundo. Yo, de grande quiero ser como mi papa, quiero ser escritor. Uno como mi papa.

Se para el piano, se encienden las luces, y un viejo de barba larga con lágrimas en los ojos cachetea al niño y le dice:

Nunca.

Mira hijo, deja te lo explico. Uno no decide ser escritor, uno nace siéndolo, no importa si eres bueno con las letras, sino eres escritor, no eres escritor. Y mejor que no lo seas. Un escritor vive de su dolor, un escritor escribe desde que sueña por primera vez. Un escritor es el niño raro de la clase. Al que las niñas no hacen caso y del que se burlan. Un escritor siempre es débil y lo golpean los demás porque a él no le interesa lo mismo que a los demás niños, él no habla de futbol, carros o cosas por el estilo. Un escritor vive con el alma rota. Busca toda su vida a su otra mitad y cuando la encuentra, la encierra celosamente con él, la sofoca y la mata, para que no vuelva y el, pueda llorarle de por vida en su alcoba. Todo por el placer de desvanecer el dolor en una hoja insípida. Un escritor es el masoquista más acérrimo que existe, no por el placer del dolor, sino por las letras que el dolor logra. Un escritor se siente raro cuando está feliz. Y se muere cuando esta triste. Pero triste, está en su elemento y es lo más cercano a un Dios en lo que hace. Cuando un escritor le pesa el alma, está en su zona, es el hombre, nadie lo para. Un escritor vive para alimentar su dolor y contagiarlo como un virus. Busca que sus letras lleven la enfermedad que el lleva. Tu abuelo nunca quiso que yo llevara este camino y cuánta razón tenía, escogí el camino más difícil. Si lo hice, pero, pero solo existe un camino a seguir, los demás matan, dije algún día. Gracias a este camino siempre me mantuve fiel a mis continuos cambios de creencias, a mi constante evolución. Nunca me estanque y siempre fui el mismo hombre integro que aprendió de sus errores y no los volvió a cometer jamás. Hijo, pensándolo bien, sería un orgullo que fueras escritor, pero en realidad, sería un honor que fueras medico, o abogado, bailarín, cantante, artista, contador. Sería un orgullo que seas un amante de las mujeres o un amante de los hombres. Sería un orgullo que fueras lo que sea, con dos reglas únicas. Primero, no hagas daño a los demás, si lo haces corrígelo y si no puedes, nunca olvides ese daño, y nunca lo repitas. Segundo, haz lo que quieras, pero sé el mejor, porque no te perdonaría que fueras mediocre.

Hijo, te amo.

YES, I LOVE IT.

OYE, LUNA...

Luna... ¿hace cuanto no me besas?
¿Hace cuanto que no bajas para dormirte en el paisaje de mis labios, la cuna de mi iris, el balcón de mis pestañas, el puente de mi mirada?
Luna... te extraña mi bebida; ese toque de nubes, esa deje de plata que le das al café caliente. El que bebo por las mañanas donde, estas apunto de dormir, pero, esperas a que despierte para acompañar mis primeras miradas.
Oye... ¿porque me has dejado dormir solo tanto tiempo?
Si, ya se que yo te di la espalda pero, tu, sabes que los ojos nuevos me seducen y pierdo la cabeza por las faldas. Tu, sabes que no soy yo, es otro, el que reacciona lento tras una palabra emitida por unos labios rojos.
Luna...te extraño, tengo mucho que contarte, te espero hoy en mi cuarto. Te esperare con un café y la libreta abierta, hora de volver a las andadas.
Pero, esta vez, no habrá lágrimas y si las hay, las acompañara una sonrisa, luna, porque...¿sabes? Soy feliz con esto, con un jazz y mi libreta, contigo y conmigo, con ellas.

HONOR, A QUIEN HONOR MERECE.

Andrea y sus carcajadas, sus cejas y su cabello.
Esa vez, afuera de esa iglesia, yo, ella y su i-pod.
El peluche de jirafa que me compre y pensó que era para ella, tuve que dárselo.
En el enorme, pero en realidad enorme patio de su casa, ella y yo, riéndonos sin ser novios.
Ella y yo, en la entrada; yo, muerto por primera vez, ella y su espalda, su puerta, su adiós.

Carla y sus piernas. Y mi inexperiencia.
Su enseñanza. Mi desaparición.

Carla y su necesidad por mí. Ese beso en la escuela.

Carla, sus ojos, su piel, su risa.
Esa vez tirados fuera de su casa, que dijo: si, me gustas.
En el parque. Ese día sin escuela, con ella. Cada que reía.

Cintia y sus piernas, su mirada, su cabello café.
Su forma de hablarme. Mi muñeca de trapo.
Aquella vez en casa de Lía.

Columba y esos ojos verdes, esa cara de gitana.
Las expos, ese beso que ella quería pero, que evito.
Ese beso que, aun queda pendiente.

Ilse y sus ojos; color esmeralda, color zafiro, color de alma.
Su piel blanca, su figura exacta, su belleza élfica.

De la mejor estética que han besado mis labios.
Esa vez hacia el cine, en el auto, el primer beso.

Jimena y su piel, su risa, su niñez.

Julia y esa vez encima mío, su ego.

Liliana y su necesidad.
Aunque bajo un contexto de traición, la casa en chápala.

Lía y su amistad.
Su desinhibición para conmigo, esa vez solos, la playa, su cuerpo, el mío, los dos. Mi inmadurez.

Marcela y todo. Absoluta y perfectamente todo.
Ponerme a escribir los momentos buenos y las cosas que me gustan de ella, imposible ni en un tema entero.

Mariana y su fanatismo por mí. La primer fan.

Mariana, y su voz. En aquel concierto.
Esa vez tan lejos y tan cerca, de los mejores momentos con, sin estar juntos.

Mariana…

Miriam, y su piel sabor Baileys.
Su enamoramiento por mis letras, su mal trato a mí.
En el antro, platicando por primera vez.
Esas llamadas. Su ternura sin alguien capaz de solventarla.

Ojos y, obvio, sus ojos, su cabello, esa figura chaparrita, tan justa, tan increíblemente bien formada.
Mierda, en serio era exquisita.
Sus mentiras para conocerme, las pláticas espontáneas.
Si alguien me doliera aun, sería ella.
Demasiada distancia y demasiado solo, demasiado desprotegido y ella, ataco. Creo, que ahí morí por vez ultima.

Ogara y su sonrisa. Su forma de ser.
Afuera de mi casa, abrazados, y ese no.
En la calle, el primer y único beso.

Paulina y sus labios, sus piernas.
En mi casa, jugando nintendo. En la alberca.
Afuera de su casa, bajo el regaño de su mama. Su mama.

Selene, su coqueteo. Ese beso de, adiós.

Sofía y nuestra borrachera, su voz leve.

Sueños, los besos, la azotea, lo efímero.

Viridiana, su delgadez. Su casa, mi torpeza. Su cariño.

Una disculpa a todas las que faltaron pero, todas las demas, me recuerdan mas cosas malas que buenas y... podria tener mil fantasmas pero, prefiero estos pocos duendes.

RAP DE CAFÉ, CON MAS RAP Y MAS CAFÉ QUE NUNCA.

HOY, día 20 de agosto del año dos mil diez, yo, L.Enrique Zapata R., con mis veintidós años vividos, mis "nosecuantos" corazones ajenos rotos, mis tres propios medio inservibles, toneladas de lágrimas bien usadas, un tanto mas de risas y sonrisas, dejadas por todos lados, amigos perdidos y ganados, idiomas y artes aprendidos, olvidos, recuerdos y etcéteras. Sin pareja y pocos amigos, estoy TAN feliz conmigo mismo y satisfecho de lo que he hecho hasta ahora, aunque mi padre lo catalogue como nada, que paso a formar parte de los por ciento mundial que pueden decir sin deje de melancolía, tristeza o depresión y si con muchisimo gusto... QUE ESTOY LISTO PARA MORIR.

Consiente de que me faltan muchisimas cosas por hacer, de esas que nadie jamas termina. Muchisimas mentes que invadir y unas pocas que investigar. Muchisimos cuadros mas que pintar, canciones, poemas y rap de café por escribir. Mi carrera por terminar, el retrato de mi hermana por finalizar y otras tantas cosas que me faltan por hacer , terminar y empezar.

DE NIÑOS Y MI ANTIGUA FAMA.

Chales, los niños son idiotas. Ayer, salí de "farra" con mi "dude" Alfie, unas amigas y amigos y asi. Al final, llegamos a un cotorreo que ya había muerto, en una casa poca madre. Dos niños, que en mi vida había visto, pusieron los ojos del gatito de Shreck, cuando les dijeron que yo era el trepo* (hace tiempo no me pasaba pero, me es indiferente ya, porque ya no soy el trepo).
Ya que agarraron valor, (bastante rápido, por lo ebrios que estaban) me preguntaron si quería escuchar su "rap". A lo que conteste que si, pero que, mi amigo, era un dinosaurio en eso del rap y, encima de eso, mucho mejor que yo y que a mi, mejor me hablaran de graffiti. A lo que les valió verga y decidieron concentrarse en mi, hablando de rap.
Digo si tu "ídolo" te dice: vato, ese tipo es mejor. ¿Por que no le haces caso? Si el dice, que la persona con la que viene es mejor, es por que lo es. Osea...si supieran, si tuvieran idea, si se informaran, por lo que se supone les gusta... se "pendejarian" diez mil veces, de haber tenido un nombre que pesa tanto en el rap, como el de mi amigo, en su fiesta. Y todo por que estas concentrado en un nombre. La fama, niños, es puta. Por lo tanto es comprable.

*De morro me dedique al graffiti, y alcanse un grado aceptable de fama, gracias a eso, con el sobrenombre de trepo.

CONFESIONES DE CAFÉ 16

HOY, PRIMERO DE AGOSTO DEL DOS MIL DIEZ, A LAS CINCO DE LA MAÑANA; EN UN PARQUE SOLITARIO, CORONADO DE ARBOLES, BAÑADO EN LÁGRIMAS, CON UN CAFÉ EN EL ORGANISMO Y DIEZ MIL COSAS EN LA CABEZA, LE LLORE LA ULTIMA LÁGRIMA A ELLA.
SEÑORES Y SEÑORAS, ESTOY CONTENTO, DESPUÉS DE TRES AÑOS, DE UNA TRISTEZA CRÓNICA INFALIBLE, ME HE CURADO.