SENCILLO.

Deje de ser lindo para portarme como alguien de mi edad. Sexo como deporte, un beso y un ¿que tal?
Noches en que el frió embarga las sonrisas que alguna dejó, pintura que pinta la sombra de quien se alejó. Responde al nombre de locura, la deje en un callejón o quizá viva conmigo aun debajo del colchón. Dejé de escribir de amor, porque no le conozco ni se le nombre en esta habitación y empecé a entrenar mi pluma para hablarles de nada revuelto con pocas cosas.