Se ahogaba, quien sabe por qué.
Algo faltaba, quién sabe qué.
Le había pasado antes.
Antes de…
Se ahogaba, Solo él sabe por qué.
Algo faltaba, Solo él sabe que.
Hace tiempo no pasaba.
Hace tiempo que…
Este encierro involuntario, esta celda y el enorme arancel. Este pecho ardiente, este pensamiento infiel.
Escapar de sí mismo es un truco que nunca aprendió.
Pocos ilusionistas saben escapar del yo. Esta maldita auto claustrofobia, esta copia seudo fidedigna de él.
Ponía el punto y coma después de martillar con el cincel, tantas letras como estrellas al rojo vivo en su piel.
-Esta maldita barba… ¡Por dios! ¿Quién demonios la ha dejado crecer?, me veo tan sucio. Y, ¿de quién es este pincel? Este sucio de pintura y polvo, de sal y miel. ¿Quién dejo entrar a este y porque no puedo salir yo de este otro alguien, he?-
Porque quema, quema ser el dueño ajeno de la firma que esculpe lo que escupe este papel.
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