LAS PRIMERAS LLUVIAS.

Hablo de morir en cada gota.
no soy yo señor,
si mi tiempo se agota.
Volvió la hija de puta
y volvió a bailar la misma nota.
Señora soy mejor escritor
pero la misma persona,
en esta temporada soy el hombre
y estoy en mi zona.
Es este miedo a no llenar
que me sofoca.
Es esta falta de paciencia
quien me toca.
Ella, no era feliz conmigo,
entonces...
Por que creerme capaz
de hacer feliz a nadie,
si hasta soledad se aburre
y de rato en rato se larga pa` la calle
y me deja con esta grisácea paz,
a la que falta tranquilidad,
mi serenidad, hace gala de ausencia
y ausencia es la princesa
de las botas negras
y el tiro en la cabeza,
con buen pulso y poca duda.
Sin un rumbo y con esa luna,
desiertos infinitos.
Sigo escribiendo el proceso lento
de un suicidio cualquiera,
momento por momento.
Y que cree mi Dios?
que ni esto me llena
por que no soy lo suficientemente bueno
para escribir de dos,
o pensar, que no puedo escribir algo mejor.
Esta es mi guerra, mi filia masoquista
de escribir hasta sangrar
y pintar hasta volverme artista,
que mis manos las dibuje y la escriban,
en el momento en que este despojo
en alguna noche fría,
con girones de magia la describa.