TRPMO

La ciudad esta quieta, demasiado, para un buen observador. Las bardas se llenan con nombres nuevos, nombres que se borraran en unos meses. Algo falta, notan los chiquillos. Hay algo aquí que no cuadra, demasiada calma. Hay una sombra en el laboratorio creando estilos nuevos, para que los copien los niños. Se prepara un ataque, el ultimo, la última jugada, le redención que falta, una más, una última. Los niños esperan, saben que viene algo grande, va tronar la ciudad dicen algunos. No lo va a lograr comentan otros. Sera lo mismo de siempre dicen aquellos. El solo espera con una sonrisa y un cuaderno que vale oro en el terreno donde él se mueve. Trabajos forzados, forjaron el nombre que hoy descansa en la oscuridad de una habitación. Una mochila se llena, peso a peso, día a día. Él le llama guerra y prepara el arsenal. El closet es la armería, botes y astro caps descansan junto a unos baggie y una sudadera café. Su nombre desaparece poco a poco dicen -está loco-, y él dice que sí, -se llama estrategia-. Los nuevos se jactan de ser leyendas, de ser vieja escuela, de ser grandes y buenos en esto. El, solo sonríe y ríe entre dientes. Creen que saben de grafiti pero no tienen ni puta idea. No saben que se avecina una tormenta y es mejor entrenar antes de ser eclipsados por las nubes que se avecinan. Basta de innovar, ni bombas, ni muros, ni rodillos esta vez. Hablamos de masacre, tagg por tagg, barda por barda, la ciudad de las firmas volverá a sus días gloriosos, intentara lo que solo uno pudo. Van a verlo hasta en la sopa, soñaran que raya sus casas y saldrán a vigilar, no habrá paso atrás ni remedio, el tipo está enfermo y parece que habla en serio, destrucción total, masacre urbana, terrorismo caligráfico, vandalismo puro. Una última jornada, la última faena, un último partido, la última batalla, la redención del soldado. Hora de jugar en serio, subamos el nivel a categoría sénior.