GRACIAS.

Mis letras… son los besos que me muero por dar, las sonrisas que se estrellan con los rechazos que yo mismo provoco, las promesas que no digo con la boca, las caricias que le doy a la pluma en vez de a una piel tersa, las canciones que no canto en mis silencios. Mis letras son dolor. La tinta lo contiene puro. Hoy, soy exageradamente feliz solamente con verla. Tenerla ahí, al ladito, saberla viva, conocer que existe y aún mejor, que es mi amiga, en realidad me da la felicidad que la mayoría de mis noviazgos no me han dado. Solamente verle los ojos tantas veces como puedo cuando hablo con ella me mantiene feliz y, ahora que lo escribo, me doy cuenta de que no he tenido una sola depresión desde que gasto mi tiempo regalándoselo a ella. Estoy encabronadamente feliz siendo su amigo. Y si a huevo me gustaría ser algo más pero, en serio, si me dice, si, como carajo le hago para no cagarla. Como una persona que vive de cagarla hace para no cagarla una sola vez. Estoy feliz porque sé que puedo ir a su casa cuando yo quiera, que pasa si mañana no es así. Bueno para mi pluma, malo para el corazón derecho. Mierda que por eso no escribo, porque estoy puta madre feliz de esto. Me cae con huevos la niña, me encanta pasar las horas sin hacer nada. Me… (Aquí le falta una palabra al diccionario para describir que me causa) …cuando se ríe y carcajea, no mames, es que, que chingón, que riatas, que vergas, que padre wey. No mames, neta que no mames, como le hago pa no cagarla échenme la mano. No mames Dios, un chingo de gracias ahora nada mas no te pases de verga, quítame un poquito lo idiota pa que se quede conmigo. ¿no?