-Y si contemplas llorando las estrellas y se te llena el alma de imposibles, es que mi soledad viene a besarte.
-Grafismos sin significado.
-...a pesar de mi estoy completamente lucida.
-Y la memoria juguetea conmigo, me lleva lejos, muy lejos o me remite al ayer inmediato.
-Las horas cuelgan por mis brazos y por las puertas y por las ventanas.
-Alfonso era distinto. No creo que su matrimonio difiriese mucho del resto de los de la familia, pero el no lo aguanto y lo rompió.
...la misma casa donde hoy busco luz de la mañana para mis recuerdos.
-Pero debe ser harto mas culta que las modelos que atienden tu oficina. Después de todo, escribe poesía.
-No es mucho currículum. En este país uno levanta una piedra y aparece un poeta.
Tu no necesitas nada para hacerte camino. Tu naciste pavimentada.
Cojo la palabra en mi mano y la escondo.
Un rey o un mendigo, nada de términos medios.
Hoy: mil veces un homeless de manhattan que una media mujer aquí en Santiago.
...si tu hubieres sido otra... Pero no eres otra ni yo quiero que lo seas. Me enamore de ti, y lo asumo.
Lo urgente reemplazo a lo importante demasiado tiempo.
Yo, con pecados de verdad, ella, sólo con pecados de amor.
Uno como yo parece que lleva el mar adentro.
Identidad, pertenencia y perpetuidad.
Por que toda niña bien necesita que en algún momento de su existencia se la tire un roto.
Una promesa defraudada otra vez.
Algo creíste recobrar de una Blanca que alguna vez pudo haber sido.
Nos besamos y en ese beso se nos fue la vida.
Nos acariciamos largo, largo como solo un hombre y una mujer que saben de carencias pueden hacerlo.
Es ese tu hombre, el que a veces tiene un horrible rictus en la boca. El que huele a humo y no a carne. El que se esconde tras la música y los libros, pedante, por que no tiene los cojones para vivir fuera de ellos.
Poesía de Dios, cuando el oficio del poeta ya no es mas que amar. Al final, los hechos no son tan importantes, sino la fantasía de los hechos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario