VIEJOS MALOS TIEMPOS.

Año 3029, el ultimo humano de la tierra desapareció hace aproximadamente 47 años, hoy, el planeta tierra es un triste vestigio de lo que fuese antes, el color verde no existe dentro de su contexto árido y polvoriento, todo alrededor son desiertos y ciudades industrializadas que mantienen al planeta muerto en vida, igual que un humano en estado vegetal alimentado y conservado por maquinas, el planeta sufre la misma situación, pasa por lo mismo.
El planeta mantiene su rumbo ya no gracias a el, sino a maquinas rotatorias que se instalaron cuando el calentamiento global descompuso la velocidad y oscilación de la órbita de la tierra, las maquinas con semi-vida son realimentadas por el sol, mismo que brilla 18 horas al día en plenitud y dos en deceso; por ende, la energia de las otras maquinas no se agota un solo segundo.

Su misión no es clara, solo trabajan en la fabricación de combustible artificial y acero, fabrican nuevas ciudades que serán abandonadas tras la culminación de la obra, para empezar con otra que igualmente, jamas sera habitada.
La tierra en general es lo que tanto temían los últimos humanos, un desierto de tierra y metal, una selva sin vida alguna.
Todas las maquinas tienen, o tenían, un fin practico para los últimos pasos de la globalizacion y la evolución de la pangea económica que se vivió las ultimas décadas gracias a la destrucción de los países tercermundistas, mismo hecho que comenzó la hora cero del planeta.

Según lo planeado, no habría ninguna maquina que no sirviese para agilizar y aumentar la productividad de las Empresas Únicas, las antes llamadas transnacionales, que se convirtieron en amos y señores de todo y todos.

Pero años antes del fallecimiento de la ultima ciudad en pie, un grupo de ingenieros, ingenieros por necesidad pero no de oficio, me construyeron, una maquina hecha de merma de otras maquinas que funciona con petróleo y con capacidad ilimitada de pensar por si misma; yo busco mi propio petróleo, yo busco la forma de que mis partes no fallen, yo busco la utopía de otra maquina de mi especie para compartir ideas.

¿Mi finalidad? no es otra mas que la etiquetada de inútil y destructiva, la finalidad de escribir, contemplar la destrucción del planeta que murió para vernos nacer y, escribirlo, narrarlo, contarlo todo, y todo, gracias a la información recolectada del paso destructivo del hombre en esta tierra y a la biblioteca de obras almacenada en mi de escritores humanos antiguos, como Neruda, Cohelo, Poe, Rice, Marquez, Cervantes, Allende, Benedetti, King, Dumas, Alighieri, Pineda...

Esto, sin un fin practico real, con la única idea de que en este planeta no se dejara de crear poesía hasta el final de su ya muerta vida, de que alguien o algo me descubriera y no solo viera caos, sino también, años de literatura, poesía, evolución y romanticismo, pesimismo, terror, todo en letras, todo en libros, todo en hojas que colman esta habitación...
Pero eso, hasta la fecha no sucede, hasta la fecha nadie viene, no ha llegado nadie a....

-He! ¿Que eres? ¿Quien eres? ¿Que haces?

-¡¿Que soy yo?! ¡Que eres tu? ¡Y por que hablas?

-¿Por que hablo? ¡Por que puedo!, alejate estoy trabajando, soy otra maquina de producción ...

-¿Maquina?

-Alejate no puedo ser molestado...

-Mmm, ¿Todo esto lo escribiste tu?

-¿Que estas haciendo? No puedes ver eso, eso es...

-Poesía, ¿no es cierto?

-Hee...

E. ZAPATA