GRITO.

Se me cae la pintura, me quede sin lagrimas, vergüenza me falta amiga, ganas me sobran pero de romance no de sexo, hablo con un papel en blanco y siempre sale ganando, tengo pocos secretos de los cuales no recuerdo ni uno. ¿Son secretos si yo no los conozco? Hablo de medias noches dando el alma en versos, pinceladas de recuerdos que me queman el alma por delante y al inverso, bien cocida por favor. Soy el rey en esto y preparo un libro que les hará comerse el corazón, las uñas y los dedos. Van llorar y a odiar, van a detestar para al final sentirse mal por juzgar antes de acabar de leer. A la mierda mi amor, yo solo quería un café. A la mierda con su Dios, yo tengo el mío propio. Se emborracha conmigo y vomita antes que yo. Venga que gracias a él tengo varias artes a que dedicarle el alma, ya que de niño perdí una flor, de esas flores que solo crecen de una en una por canción, 22 años cantando, mi autor ha de estar loco y drogado para seguir con esta inspiración febril.