Este flaco escritor de medio pelo, este que te observa entre sonrisas, desde lejos y con recelo. Con la única esperanza de que el mal que causes sea conscientemente medido, estrictamente lo indudablemente necesario. Con ganas que gritan pero de palabras mudas, con este deseo de que sonrías cuando me ves y no solo cuando crees que no te veo. Otro pasajero de algún tren que se retrasa y coincidimos en andenes por un tiempo y, no hablamos el mismo idioma y no compartimos gustos mas haya del gusto que te tengo. Me conozco y se que es peligroso el préstamo con intereses de mi musa cuando presta frases como esta sin algún previa excusa que justifique, que explique porque mas que quitarte la blusa busco tomarte de la mano a luz de una luna tan difusa y amarilla de rabiar por los besos extraviados de este trovador sin voz y, dibujarte en la mejilla una caricia de esas que se quedan tatuadas al corazón, con la aguja del deseo y la tinta del fervor.
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